Hace unos días me dejaron para leer el libro “El arte de ser feliz” (Ed. Libros Libres) del Padre Larrañaga, sacerdote franciscano. No lo he terminado aunque hay cosas que me han gustado.  Casi en las mismas fechas me he encontrado con una entrevista al autor en Zenit. Sólo recojo algunas de respuestas porque me parece muy larga para colgarla.

 

 

–¿Es posible que el hombre sea realmente feliz?

 

 

–Pare Larrañaga: Aunque mágica, la palabra felicidad no deja de ser una palabra equívoca. En realidad nadie es feliz, completamente feliz. Puede haber momentos de éxtasis o exaltación y en esos momentos parece que se ha llegado a la plenitud de la felicidad; pero ¡vana ilusión!, son momentos efímeros, fugaces. Puede haber ráfagas de felicidad, copas de alegría, pero ¿la felicidad misma? No. Lo que aborta la felicidad es el sufrimiento, y aquí podemos establecer una ley de proporcionalidad; cuanto más sufrimiento, menos felicidad; cuanto menos sufrimiento, más felicidad. «El arte de ser feliz» enseña a eliminar o aminorar cualquier sufrimiento y, por este camino, enseña no a ser feliz, pero sí a ser más feliz. He ahí el arte.

 

 

 –Un hombre que sufre enfermedad o dolor físico, ¿puede ser feliz?

 

 

–Pare Larrañaga: Se puede decir que cualquier dolor corporal ya ha sido eliminado con las medicinas modernas. Pero, ¿y la enfermedad? El problema de la enfermedad no es la perturbación biológica sino la resistencia mental que tiene la angustia. La angustia es el peor aguijón de la enfermedad. Un enfermo inundado de una gran paz es un enfermo feliz.

 

 

–Hay gente que cree que el hombre se tortura con angustias y obsesiones porque piensa demasiado.

 

 

–Pare Larrañaga: No porque piensa demasiado sino porque da vueltas en su mente, e inútilmente, a hechos consumados y episodios tristes. Y de tanto dar vueltas en su cabeza a sucesos tristes de la vida, las personas se hacen temperamentalmente tristes. Los hechos que no tienen solución o la solución no está en nuestras manos ¿para qué darles vueltas en la mente? Hay que dejarlos en manos de Dios.

 

 

–Al igual que aprendemos a leer, escribir… ¿tenemos que aprender a ser felices? ¿Depende de nosotros o de las circunstancias que nos toque vivir?

 

 

–Pare Larrañaga: En la época prehumana, los animales no se hacían problemas para vivir. Todos sus problemas los encontraban solucionados mediante mecanismos instintivos con los que resolvían, casi mecánicamente, sus necesidades elementales. Los animales no pueden ser más felices de lo que son. No tienen problemas. No se aburren. El hombre, en cambio, desde que sale a la luz, todo son problemas: tiene que comenzar a respirar, alimentarse, a andar, a hablar… y así, a lo largo de los años, y hasta la muerte, su existencia es un eterno aprender a vivir y ser felices. Es verdad que hay personalidades genéticamente proclives a la tristeza, otras a la alegría. También es verdad que ciertas circunstancias de la vida pueden favorecer u obstaculizar la dicha del vivir. Pero es el lector mismo quien tiene que poner en práctica los medios de autoliberación que el libro entregará y, en un proceso de progresiva superación del sufrimiento humano, avanzar paulatinamente hacia la tranquilidad de la mente, la serenidad de los nervios y la paz del alma.

 

 

–Usted da mucha importancia a la oración, ¿necesita de ella para vivir con alegría?

 

 

–Pare Larrañaga: Pienso absolutamente que el trato de amistad y la relación personal con Dios favorece enormemente, casi decididamente, la libertad interior, la ausencia del miedo y la alegría de vivir. Además sospecho que la oración y la actitud de abandono son el único camino de la paz profunda. De todas maneras pienso que los golpes rudos de la vida nos despedazarán inevitablemente si Dios está totalmente ausente del corazón.

 

 

–Y si no tienes fe ¿puedes ser igualmente feliz?

 

 

–Pare Larrañaga: Comprendo que puede haber hombres y mujeres completamente agnósticos e igualmente felices. Pero esto por excepción. El hombre, sin fe, tiene que sentir un gran vacío, allá, en la última soledad del ser, en aquel pozo infinito que sólo un infinito puede llenar. En todo caso, todas las reflexiones y orientaciones que entrega «El arte de ser feliz» van dirigidas a los que no tienen fe o la tienen débil.

 

Prometía esta carta al director. No es la primera vez que comento la presencia de sacerdotes en un hospital en ayuda a los enfermos. Ahora presento este testimonio, habrá miles como él, que contradice la campaña para expulsar de los hospitales la atención sacerdotal.

Hace pocos meses, falleció una amiga mía a causa de una grave enfermedad. Durante los meses que estuvo ingresada en un hospital de Barcelona solicitó, y tuvo la suerte de recibir periódicamente, la visita de un sacerdote que la confortó mucho. Yo misma fui testigo de estos encuentros en bastantes ocasiones y puedo asegurar que la llenaban de alegría y serenidad.

Fue la constancia y el desinteresado esfuerzo del sacerdote quien hizo más llevadera la enfermedad de esta amiga, cuando la ciencia –a pesar de la pericia y el buen hacer del personal médico- se había mostrado incapaz de sanarla. Murió en paz y confortada, por lo que no entiendo el empeño de algunas autoridades en prohibir, obstaculizar o demonizar la presencia de sacerdotes en los hospitales.

Si están en el hospital a nadie molestan, ya que acuden al lado de quienes los reclaman; pero si no se les permite el acceso, habrá sin duda muchos enfermos que se verán privados de una asistencia humana y espiritual en los momentos últimos de sus vidas a la que tienen derecho.

Estoy seguro que un médico preocupado por el bienestar integral de sus pacientes no tolerará semejante injusticia.

Fina Millán-Hita, Barcelona

Lloviendo y lloviendo acabo de llegar de Gandía y me encuentro con esta carta en Alfa y Omega. Hay en este número otra que colgaré en los próximos días.

Me ha llamado mi amiga Chus. Tiene cáncer y está en tratamiento desde hace años en la Clínica Universitaria de Navarra. Mi alegrón es porque está contenta. Hace unos días le han diagnosticado metástasis varias. Chus es la típica andaluza, graciosa, sin decir nada especial. Es su forma de hablar, las cosas que le ocurren, su sentido del humor, sus ganas de vivir. Y me ha dicho: “Luisa, he cambiado el chip. El Señor me ha puesto en esta vida para algo y voy a luchar; vamos, que si quiere echarme de este mundo va a ser a sartenazos. Dice que se ha enganchao a San Josemaría Escrivá de Balaguer, y a todos los que le pasan por su mente en sus oraciones. Dice que nota que le están ayudando desde el Cielo. Chus no es del Opus Dei, su fe es una fe confiada, sencilla, entrañable. Se fía de su Dios, aunque a veces se enfada: Luisa, le he dicho a una monjita que estaba en la capilla: ¿Madre, pasa algo si me enfado con Dios porque tengo un día negro? Al despedirnos le he dicho: Chus, que yo sigo rezando desde aquí. Y  me ha dicho”Ya lo sé, Luisa”

Y me ha hecho feliz.

Han sido varias las personas que me han pedido la oración de Nennolina, niña italiana de seis años que podría ser la beata más joven. Gracias a Elizabeth, porque la desconocía, puedo transcribirla para que se le pida gracias a Dios por su intercesión.

Oh Dios, Padre de los humildes, te damos gracias porque en Antonietta Meo nos has dado una imagen viva de tu Amor y de tu Sabiduría, revelada a los sencillos. Tú, que le concediste la Gracia de unirse a la Cruz de nuestro Señor Jesucristo y de sufrir con fortaleza y alegría, haz que ahora su gozo en la tierra sea para todos un ejemplo luminoso de fidelidad al Evangelio, concedenos su amor sencillo y ardiente a la Eucaristía y a la Iglesia; socórrenos en nuestra pobreza y por su intercesión, según tu santa voluntad, concédenos la gracia que confiados te pedimos. Amén.

Padre Nuestro, AveMaría, Gloria

Hay libros que se deben leer poco a poco. Hay otros libros que ves con pena como se acercan las últimas páginas. Uno de esos libros es “Escritores Conversos” de Joseph Pearce. En él se cumplen los dos aspectos.

En las páginas finales, narra la conversión del periodista y escritor Malcolm Muggeridge. El mismo día de su recepción en la Iglesia Católica apareció en la ceremonia algunos niños con síndrome de Down. Malcolm era responsable de una fundación donde los acogían. Escribe, Muggeridge, que temió que echaran a perder tan solemne ocasión si se ponía a “enredar, a moverse de aquí para allá o a emitir sonidos extraños”. Y sin embargo, ya que eso fue exactamente lo que sucedió, Malcolm se sintió “inesperada y misteriosamente” embargado por una inmensa satisfacción que hizo que la ceremonia “una experiencia espiritual inolvidable”.

Más tarde, dándole vueltas al tema, llegó a la conclusión de que aquellos niños con síndrome de Down desempeñaban “un papel especial en el mundo al hacer patentes las deformaciones físicas y mentales que todos tenemos en nuestro interior y que permanecen invisibles”

Siguiendo con la entrada anterior, Chaves, en Andalucía ha empezado a suprimir las capillas de los hospitales…

Con lo que lo viene, me he acordado lo que leí en un pequeño librito titulado Encuentros Eucarísticos, escrito por el jesuita J. M. Casasnovas. Vale la pena. Ayuda a tratar a Jesús Sacramentado. En el índice puedes encontrar una entradilla que dice ¡SI TUVIERAN CAPILLA! Elijo algunos fragmentos.

“Hoy he estado visitando un hospital para inválidos que hay en un pueblo de Cáceres que se llama Alcuescar. Sillas de ruedas, paralíticos de todas clases, algunos semi-dementes peleándose con otros; en fin, un panorama que no es ni agradable ni alagador. Es “el Cristo sufriente de hoy” que sufre en estos enfermos que Él ha dejado a nuestro cuidado, a nuestra benevolencia, a nuestro amor cristiano (…)

Por la noche, al volver de Cáceres, he ido a pasar un rato con Jesús Eucaristía. Le he pedido por los enfermos, por mi amiga paralítica que lleva 27 años en silla de ruedas, por los cuidadores…Y le he dado gracias por estos enfermos que, según los criterios humanos, lo tienen todo. Están bien cuidados, sus habitaciones son espaciosas, gozan de todos los avances (…)

Se me ha ocurrido pensar. ¿Se acordarán de dar gracias a Dios por todos los cuidados que gozan? ¡Oh si tuvieran una capilla para que Jesús les enseñara y consolara! Su vida sería distinta. Su calidad de vida mejoraría infinidad de enteros. (…)

Tú y yo aprendemos mucho ante el Santísimo enseñados por el silencio de su real presencia y que nos hace sensibles a los sentimientos íntimos de Jesús. (…)

Si estos enfermos de Alcuescar tuvieran una capillita con el Santísimo para poder pasar un rato corto con el Señor, sin duda alguna, Jesús les iría ungiendo su corazón con el bálsamo de su alegría y de su paz.

¿Te parece bien que tú y yo supliquemos al Padre para que pronto se abra en el hospital una capilla con el Santísimo? Muchos enfermos lo piden .

Ayer volviendo de Gandía escuché,  en una  emisora  de radio de contenidos principalmente musicales, las noticias. Me sorprendió que la primera hiciera referencia a un nuevo supuesto de convenio entre Comunidad de Madrid y el Arzobispado que permitiría la presencia de sacerdotes en los comités de ética de hospitales públicos. No es algo nuevo porque el gobierno socialista, por no remontarnos a años anteriores, en 1985 había suscrito un acuerdo sobre asistencia religiosa en los hospitales.

El personal religioso sólo interviene en la asistencia espiritual al enfermo, si este previamente lo solicita. No participa para nada en las decisiones o juicios médicos.

Comentando esta noticia un artículo de opinión de un periódico, afirma que no hay ningún centro hospitalario madrileño que cuente con un sacerdote en su comité de ética a pesar de los años de vigencia del convenio.

Como estamos acostumbrados, algunos han aprovechado esta fisura para condenar la falta de libertad de conciencia o para atacar diciendo que “mentes podridas que desde el dogmatismo intentan prácticas confesionales”. Se puede elevar un poco más la voz afirmando como Elena Valencia que  “los curas sólo creen en los mártires y nosotros en la ciencia” Nosotros ya sabemos quienes son…

Seguí escuchando la radio, para ver cuales eran el resto de noticias si el “parte” iniciaba con esa tendencia. Sí era tendenciosa la noticia.  Hoy he leído el periódico con curiosidad y me he confirmado en la idea que sí, que sí había otras noticias con más peso pero no tan tendenciosas. Ayer era lo que servía  para torpedear a la Iglesia y expulsarla  de lo lugares públicos. Mañana, será otra cosa.

Palabras de Benedicto XVI a  jóvenes minusválidos  en el Seminario de San José (Nueva York) el pasado sábado 19 de abril.

Dios les ha bendecido con el don de la vida, y con otros talentos y cualidades, por medio de las cuales pueden servirlo a Él y a la sociedad de diferentes modos. Aunque la contribución de algunos puede parecer grande y la de otros más modesta, el valioso testimonio de nuestros esfuerzos constituye siempre un signo de esperanza para todos.

A veces es un reto encontrar una razón para lo que aparece solamente como una dificultad que superar o un dolor que afrontar. No obstante, la fe nos ayuda a ampliar el horizonte más allá de nosotros mismos para ver la vida como Dios la ve. El amor incondicional de Dios, que alcanza a todo ser humano, otorga un significado y finalidad a cada vida humana. Por su Cruz, Jesús nos introduce realmente en su amor salvador (cf. Jn 12,32) y así nos muestra la dirección, el camino de la esperanza que nos transfigura, de modo que nosotros mismos lleguemos a ser para los demás transmisores de esperanza y amor.

Queridos amigos, les animo a rezar todos los días por nuestro mundo. Hay muchas intenciones y personas por las que poder orar, también por los que todavía no han llegado a conocer a Jesús. Les ruego que recen también por mí. Como saben, acabo de cumplir un año más. El tiempo vuela.

Crónica de una anciana en sus últimas semanas antes de su fallecimiento narrada por un grupo de voluntarios universitarios de la Fundación Universitas, quienes le acompañaron hasta el final.

Todo un alegato al coraje y la entrega. Una muestra de entereza de una mujer que sobrellevó con dignidad y señorío el dolor de su sufrimiento y soledad.

En suma, Andrea personifica una enseñanza de vida de la que nuestra sociedad parece alejarse.

Un grupo de voluntarios de la Fundación Universitas ha recogido el testimonio de sus últimas horas para hacer eco de esta experiencia.

He aquí su historia

Hace ya casi un año un universitario, voluntario de la Fundación, tuvo conocimiento de una anciana, Andrea García Tormo, de 92 años, que vivía aislada en su casa, lidiando con la soledad y el sufrimiento, sorteando los duros escollos del dolor de la enfermedad que la iba consumiendo y con el pesar aplastante de un alma que vive sin apenas compañía alguna.

La noticia corrió como la pólvora entre algunos voluntarios de la Fundación, quienes al poco fuimos a visitar a la anciana Andrea. En una casa antigua, escenario de aflicción y calamidades, descubrimos a una mujer amable, cariñosa y entregada. Al poco nos percatamos de que si bien Andrea no gozaba apenas de movimiento en su cuerpo, su espíritu rebosaba de libertad y de vida. No hacíamos otra cosa que hacerle compañía, darle un poco de conversación y, sobre todo, escucharla. Aunque nos ofrecíamos para lo que ella necesitara, lo que ella quería era, más que nada, sentirse acompañada y escuchada. Nos sorprendió la rapidez con la que nos confió sus desvelos y preocupaciones, compartiendo hazañas y anécdotas de su vida pasada.

Ella era hija de padres de recursos limitados. En su juventud, decidió invertir sus esfuerzos en coser trajes para poder salir de esa situación de pobreza. Así, Andrea logró vivir honradamente y valerse gracias a la destreza de sus hábiles manos. Nunca se casó ni tuvo descendencia: el arduo trabajo diario y la obligación de cuidar a una hermana enferma limitaron sus relaciones sociales, impidiéndole conocer una persona con quien casarse. Los años transcurrieron y ya en la vejez, la enfermedad la obligó a recluirse en su vivienda. Una artrosis degenerativa se apoderó de sus huesos hasta impedirle salir de su casa primero, levantarse de su sillón más tarde, para finalmente no poder siquiera levantarse de su cama, pasando ahí sus dos últimos meses.

En ocasiones nos decía que le pedía a Dios y a su ángel custodio que se la llevara al cielo, pues ya no era capaz de valerse por sí misma, requiriendo de la ayuda de los demás y esto le hacía sentirse un estorbo, pues no servía ya para nada. Nosotros le decíamos que no dijera esto, pues no era cierto: “Tu vida vale mucho más de lo que pueda aparentar. Tu valiente disposición ante el sufrimiento, el dolor y la soledad es una escuela para toda la humanidad y para nosotros en particular”. Ella decía que a veces pensaba que quizá Dios no la quería, pues de lo contrario se la habría llevado ya en su seno. Un voluntario le contestó que “si Dios no se la llevaba era porque pensaba que todavía podía hacer mucho bien, y que Dios se la llevaría en el momento más oportuno, lo cual podía no coincidir con sus deseos”. Además –añadió otro estudiante–, “¿no dice usted que reza por tanta gente mientras pasa tantas horas al día en completa soledad? Pues fíjese el bien que está haciendo: con su ejemplo nos enseña que el amor es más fuerte que el dolor y la soledad, y con su oración nos ayuda y nos sostiene”. Otro voluntario, más atrevido que nadie, le dijo: “muchas gracias por todo y por sus oraciones, pero le quiero pedir un favor”. “¿Cuál?”, respondió ella abriendo los ojos, con expresión generosa y rendida: “Acuérdese de nosotros cuando Dios se la haya llevado al cielo”. Ella respondió: “Hecho. Ahora procuro ayudaros, pero poco puedo hacer. Desde el cielo me acordaré mucho de todos vosotros y si Dios me lo permite, os ayudaré todo lo que pueda. De verdad, os ayudaré todo lo que Dios me permita”.

Cuando se ponía melancólica o pesimista, alguien se acercaba al lecho y acariciándola o dándole un beso, le decía en voz alta: “Andrea, cada día está más maja”. Eso le sobreponía, se sonreía y nos decía: “¡Qué majos sois!”. Así cambiábamos de tema. Tenía la cabeza bien y razonaba con claridad: quizá eso le hacía sufrir más, pues podía captar mejor el alcance de su situación de dolor y soledad en las postrimerías de su existencia terrena.

En un principio, teníamos claro que éramos nosotros quienes la estábamos ayudando. Con el paso del tiempo, fuimos experimentando que era más lo que ella hacía por nosotros que lo que nosotros hacíamos por ella. En realidad, bien poco hacíamos nosotros: un rato de compañía y conversación, arrancar varias sonrisas de sus labios, escucharle, un día le arreglamos una persiana, le llevábamos unos chocolates o bombones, que tanto le gustaban, etc. Un día nos dijo que le encantaban los bocadillos de jamón…al poco se lo trajimos y se puso muy contenta, agradeciéndonoslo muchísimo.

Las visitas fueron aumentando en regularidad e intensidad, basándose en la compañía y la escucha. Ella se encontraba tan a gusto con nosotros que, al despedirnos, nos rogaba que no tardáramos mucho en volver a visitarla. A nosotros cada vez nos costaba más esta despedida. Algunos de nosotros compensábamos esa forzosa ausencia rezando por ella, de suerte que nuestras oraciones se cruzaban con las suyas, mucho más valiosas y sinceras que las nuestras. Todos éramos perfectamente conscientes de que aquel momento podía ser el último encuentro con ella. De hecho, el último día que pudimos despedirnos de ella –cuatro días antes de su fallecimiento–, uno de los voluntarios dejó un papel a la vecina que ponía: “Si a Andrea le surge alguna necesidad o le acontece algo grave, llame por favor el teléfono XXXXXXXXX”.

A los cuatro días recibíamos la previsible llamada. En efecto, el pasado jueves día 17 de abril, su vecina llamó a uno de los voluntarios de la Fundación Universitas para comunicarle el fatal desenlace: Andrea ya se había ido. Dios había escuchado finalmente su persistente ruego. Un sentimiento agridulce embargó a muchos de los que hemos pasado horas con ella. Agrio, porque Andrea se había hecho querer y, de hecho la queríamos. La queríamos y nos quería. La hubiéramos querido seguir teniendo entre nosotros…Dulce, porque estaba dónde ella quería, sin más sufrimiento ni soledad alguna. “Lo has conseguido, Andrea”, pensamos. “Ahora no te olvides de nosotros, pues te seguimos necesitando”.

Varios de los voluntarios pudimos asistir a la misa de funeral y entierro (a las 16h del sábado, 19 de abril de 2008, Parroquia de San Vicente Mártir, Benimámet), donde nos encontramos con unos pocos familiares. Su sobrina nos agradeció muchísimo todo lo que habíamos hecho por ella. Nos dijo que nosotros éramos, para Andrea, “los chicos”. De hecho, cuando la sacaron de su casa para ingresarla en el hospital donde al poco fallecería, dijo a su sobrina: “por favor, deja una nota a la vecina para que avisen a los chicos”. Para Andrea, nosotros éramos sus chicos; y ella era para nosotros, nuestra Andrea. En el curso de la ceremonia del funeral, un voluntario leyó algunos párrafos de esta crónica. Al finalizar, una persona mayor se le acercó y le dijo: “Yo querría que alguien me acompañara como habéis hecho con Andrea, pues estoy ya muy mayor, sufro bastante y me encuentro sola”. El universitario voluntario no supo que contestarle; tan sólo le sonrió y le tomó su dirección.

Como puede verse, esta historia no es un caso aislado. Hace falta gente dispuesta a dedicar tiempo a los demás, a aquellas personas de las que el mundo no espera nada, pero que constituyen el tesoro de la humanidad. Por este motivo, la Fundación Universitas haya decidido institucionalizar esta iniciativa que ha surgido espontáneamente, como mana el agua de una fuente, a fin de poder llegar a mucha más gente que pasa por una situación similar. El proyecto se denomina “Compartiendo ilusión” y puede consultarse en www.fundacionuniversitas.org.

Valencia, 19 de abril de 2008